Oh – la ratatouille!
Da bambino tornavo a casa sporco, ginocchia sbucciate, capelli alla diavola, moccio al naso. Sono fermo sulla soglia, con tutta la tristezza del mondo negli occhi. La mamma sorride, mi fa sedere. Arriva prima il profumo, poi il piatto, un’elegante composizione di colori. Calore, casa, amore, consolazione, ogni forchettata un sapore diverso. Panacea per tutti i mali, elisir d’amore e sapori, la ratatouille come la faceva la Mamma non l’ho più assaggiata.
Già – non ci sono più verdure buone, i sapori di una volta. Il clima è malato. Ma possiamo contare sull’effetto dei ricordi di quel gusto e quell’amore lontano.